(via masto-don)
(Source: paarthurnaxs, via darklink-)
(Source: themiddlebaudelaire, via thequagmirenotebook)
Doch wird es dunkel und die Musik hört auf zu spielen, wenn ich allein bin und noch nicht einschlafen kann, obwohl ich viel zu müde bin, um wach zu bleiben, dann kommt die Gewissheit. Dann kommt die Angst. Und auch wenn ich mich dann zwinge, zu schlafen, kann ich nicht entkommen.
Meine Träume, die unruhigen der letzten Nächte, zeigen mir deutlich, wie sehr sich mein Unterbewusstsein damit beschäftigt. Jede Nacht träum ich davon, wie ich sterbe. Jede Nacht, in jedem Traum, auf unterschiedlichste Weise. Als bessere Alternative gegenüber eines so aussichtslosen Lebens. Jede Nacht. Und jeden Morgen wach ich mit dem Wissen auf, das es besser wäre, würde ich einfach weiter schlafen. Weil mich nichts anderes an diesem Tag erwartet. Niemand wartet auf mich. Niemand würde nach mir fragen.
Und alles ist besser als das Unwissen. Die Unsicherheit.
Dieses gezwungene Zukunfts-Wollen. Ich brauch doch nicht viel für mein Leben. Ein paar leere Blätter, ein wenig Musik und Farben zum Malen. Doch die Gesellschaft sieht das anderes. Das sind keine Ziele. Das sind Nebenbeschäftigungen. Also ist es viel zu viel, um es erreichen zu können. Zu viel, um einfach in den Tag hinein zu leben. Es ist unerträglich.
Also ist mein nächstes Ziel das Ende. Mein Ende. Und ich weiß, dass ich nicht viel zurück lasse, außer nie gespielter Musik, die niemand hören will, außer nie gemalten Bildern, die niemand sehen will , außer einen Namen, an den sich nach zwei Wochen niemand mehr erinnern wird, weil ich es selbst jetzt noch nicht wert bin.
Und ein paar ungeschriebene Geschichten, dessen Ende nie jemand erfahren wird.
Dies ist eine davon. Meine Eigene.
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(via cantforgetthissmile)
